甜陰輕籠

甜陰輕籠小院幽深，這八個字排在一起，便有一種說不出的味道。小院不大，卻極幽深；甜陰不濃，卻輕籠其上。這甜陰，大約是初夏的槐蔭罷，陽光從葉隙間漏下，在地上投下斑駁的影子，風(fēng)一吹，影子便搖晃起來，如同水中的藻荇。

這小院的主人，姓甚名誰，早已無人記得。只知是個瘦長的中年人，青白臉色，皺紋間時常夾些憂愁。他每日清晨便起來，在院中踱步，有時駐足看那槐樹，有時低頭數(shù)那磚縫里的螞蟻。槐花開了，他便仰頭看花；槐花落了，他便低頭看地。如此日復(fù)一日，年復(fù)一年。

院中有一口古井，井欄上生著青苔，井水極清，卻深不見底。主人常對著井口發(fā)呆，仿佛要從那黑沉沉的水中看出些什么來。鄰家的孩子有時扒在墻頭看他，他便抬頭笑笑，那笑容極淡，轉(zhuǎn)瞬即逝，如同蜻蜓點水。

甜陰最濃時，是在午后。陽光斜斜地穿過槐葉，將整個院子染成一種奇異的綠色。主人這時多半坐在廊下的藤椅上，捧一本舊書，卻又不看，只是任書頁被風(fēng)吹得嘩嘩作響。偶爾有蝴蝶飛過，他便目送那蝴蝶越墻而去，眼神空茫，不知在想些什么。

小院雖幽深，卻也并非與世隔絕。墻外便是市井，叫賣聲、車馬聲、孩童嬉鬧聲，時時傳入。但這些聲音到了院中，便仿佛被那甜陰過濾了，變得遙遠而模糊。主人聽著這些聲音，有時會微微皺眉，有時卻又露出一種近乎溫柔的微笑。

秋天來了，槐葉漸黃。甜陰不再甜了，反倒顯出幾分凄清。主人開始咳嗽，起初很輕，后來越發(fā)嚴(yán)重。他依然每日在院中踱步，只是腳步慢了，背也駝了。鄰家的孩子不再扒墻頭看他，大約是覺得無趣了罷。

冬日里，槐樹只剩下枯枝，影子如蛛網(wǎng)般鋪在地上。主人很少出來了，偶爾露面，也是匆匆而過，仿佛怕冷似的。他的咳嗽聲從窗內(nèi)傳出，在寂靜的院子里顯得格外刺耳。

第二年春天，槐樹又綠了，甜陰重新籠罩小院。但主人已經(jīng)不在了。有人說他病死了，有人說他出遠門了，還有人說看見他半夜跳了井。眾說紛紜，莫衷一是。新搬來的人家嫌那口井晦氣，便填了它，又在上面種了幾株月季。

如今那小院還在，槐樹也還在。甜陰依舊年年如期而至，輕籠著這方寸之地。只是再無人對著古井發(fā)呆，再無人目送蝴蝶越墻。那些斑駁的影子依然在地上搖晃，卻再也映不出那個瘦長的身影。

甜陰輕籠小院幽深。這八個字排在一起，便有一種說不出的味道。